Il y a un vrai petit miracle dans les écrits de Bukowski, que ce soit en prose ou en rimes.

Comment cette écriture simple, brutale, désenchantée, descriptive, narrant une vie incroyablement vide, peuplée de femmes et d’alcools, de bagarres, disputes et souleries, et de lendemains de cuite et de baise ; comment cette écriture donc peut-elle autant déboucher, au delà de l’humour, sur des moments de pure émotion ?

Peut-être l’art de la chute chez Bukowski. Il est souvent vital de s’arrêter sur la dernière phrase de ses nouvelles ou poèmes, et de respirer un grand coup avant de replonger…

I drank alone
for two years
after that

she is dark, she is dark
she is reading about God.
I am God.

My First Affair With That Older Woman

when I look back now
at the abuse I took from her
I feel shame that I was so innocent,
but I must sayshe did match me drink for drink,
and I realized that her life
her feelings for things
had been ruined
along the way
and that I was no more than a
temporary companion;
she was ten years older
and mortally hurt by the past
and the present;
she treated me badly:
desertion, other men;
she brought me immense pain,
continually;
she lied, stole;
there was desertion,
other men,
yet we had our moments; and
our little soap opera ended
with her in a coma
in the hospital,
and I sat at her bed
for hours
talking to her,and then she opened her eyes
and saw me:
« I knew it would be you, »she said.
Then she closed her eyes.
The next day she was dead.
I drank alone
for two years
after that.

Girl In A Miniskirt Reading The Bible Outside My Window

Sunday, I am eating a grapefruit,
church is over at the Russian
Orthadox to the west.

she is dark
of Eastern descent,
large brown eyes look up from the Bible
then down. a small red and black
Bible, and as she reads
her legs keep moving, moving,
she is doing a slow rythmic dance
reading the Bible. . .

long gold earrings;
2 gold bracelets on each arm,
and it’s a mini-suit, I suppose,
the cloth hugs her body,
the lightest of tans is that cloth,
she twists this way and that,
long yellow legs warm in the sun. . .

there is no escaping her being
there is no desire to. . .

my radio is playing symphonic music
that she cannot hear
but her movements coincide exactly
to the rythms of the
symphony. . .

she is dark, she is dark
she is reading about God.
I am God.

Trop grand
trop petit

trop gros
trop maigre
ou rien du tout.

Rire ou
larmes

haineux
amoureux

des inconnus avec des gueules
passées
à la limaille de plomb

des soudards qui parcourent
des rues en ruines

qui agitent des bouteilles
et qui, baïonnette au canon, violent
des vierges

ou un vieux type dans une pièce misérable
avec une photographie de M.Monroe.

Il y a dans ce monde une solitude si grande
que vous pouvez la prendre
à bras le corps.

Des gens claqués
mutilés
aussi bien par l’amour que par son manque.

des gens qui justement ne s’aiment
pas les uns les autres
les uns sur les autres.

Les riches n’aiment pas les riches
les pauvres n’aiment pas les pauvres.

nous crevons tous de peur.

Notre système éducatif nous enseigne
que nous pouvons tous être
de gros cons de gagneurs.

mais il ne nous apprend rien
sur les caniveaux
ou les suicides.

Ou la panique d’un individu
souffrant chez lui
seul

insensible
coupé de tout
avec plus personne pour lui parler

et qui prend soin d’une plante.

Les gens ne s’aiment pas les uns les autres.
Les gens ne s’aiment pas les uns les autres.
Les gens ne s’aiment pas les uns les autres.

Et je suppose que ça ne changera jamais
mais à la vérité je ne leur ai pas demandé

des fois j’y
songe.

Le blé lèvera
un nuage chassera l’autre
et le tueur égorgera l’enfant
comme s’il mordait dans un ice-cream.

Trop grand
trop petit

trop gros
trop maigre
ou rien du tout.

Davantage de haine que d’amour.

les gens ne s’aiment pas les uns les autres.
peut-être que, s’ils s’aimaient,
notre fin ne serait pas si triste ?

Entre-temps je préfère regarder les jeunes
filles en fleurs
fleurs de chance.

Il doit y avoir une solution.

sûrement il doit y avoir une solution à
laquelle nous n’avons pas encore songé.

Pourquoi ai-je un cerveau ?

il pleure
il exige
il demande s’il y a une chance.

Il ne veut pas s’entendre dire :
“non.”

Charkes Bukowski